一个身披迷彩军外套的光头男人站起来，古铜色皮肤，一身健壮的肌肉，露出来的胸口和臂膀遍布疤痕。他的脸则是更加醒目，眼睛瞎了一只，细长的黑色眼罩盖上去，顿时就让那股凶悍气息变得更加猛烈。和萨拉查讲了两句，独眼男人就双手叉腰来到沃森跟前，嘴里换成了蹩脚的英语：

“American（联邦人）？”

见到沃森不说话，男人伸手指了指自己：“Marcel！I'm Marcel（我是马塞尔）！You......you are ，Death......（你，你是死......）”

“Deathstroke（丧钟）。”萨拉查在旁边补充，又用阿尔巴尼亚语翻译了一遍。

“嚯？”

马塞尔嘴里怪呼一声，背着手开始绕沃森转圈。对方比身穿盔甲的自己稍矮半个头，沃森从那只独眼中看出了挑衅。男人转完两圈，眼神继续在沃森身上来回扫动，摆出一副军官检阅士兵的模样。

哐！

两个军火箱同时落到地面。

这声动静很响亮，帐篷附近的其他人转头看过来，更有甚者伸手去抓武器。马塞尔盯着沃森面具后的眼睛，突然咧嘴笑了起来，露出满是烟臭的大黄牙：“Good......Very good！（很好！）”

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......

几分钟后。

领完报酬的萨拉查把钱装进衣袋里，丢给沃森一个眼神，然后便起身道别。头目马塞尔拉过来一个少年兵，嘀嘀咕咕几句，让他领‘丧钟’去住处。刚刚走出帐篷没多远，女人的哭喊声就伴随着音乐，从角落钻进耳朵里。沃森侧头看去，那又是一个大棚子。

和周围不同，这个大棚灯火通明。数个人形在帘布后边晃动，看起来就像是在开狂欢派对。偶尔有玻璃碰撞的声音响起，随着距离拉近，空气中开始飘来淡淡的酒精味。

但他知道那不是狂欢派对。

就算是，狂欢也只属于里面的男人们。

现在还不是时候。

沃森转回头，跟上了少年兵的脚步。眼前的寸头小伙年龄大约有15岁，身材明显发育不良，挎着一支长长的AKM步枪，走起路来一甩一甩。不知道为什么，看着对方的背影，沃森突然联想到自己以前遇到过的一个小孩子，站在公交车上，背着大大的书包——那个书包真的很大，就跟这杆枪一样。

但那个孩子......最起码吃得饱饭不是？

少年兵全程没有说话，把沃森带进一栋两层土砖小楼的房间，然后朝里头喊两句就离开了。房间内还有两个男人，见到这个人高马大的盔甲壮汉推门进来，纷纷从床上坐起身，嘴里冒出一连串叽里呱啦的阿尔巴尼亚语。

沃森没理他们，径直走向角落。

“嘿！”

其中一个男人上前两步，伸手去抓沃森的上臂。下一秒，冰冷铁掌就捏住了这个家伙的手腕，沃森轻轻一用力，男人顿时惨叫出声。他的同伴下意识想要摸枪，但是立刻又把双手平局在胸前，表示自己没有恶意。