没有呼吸声。没有心跳的迹象。他真的像死了一样。

Shirley杨静静地站在那里，一动不动，只是死死地盯着他。时间仿佛凝固了。她能听到自己心脏在胸腔里擂鼓般的巨响，能听到血液在耳中奔流的嗡鸣。冷汗，混合着额头的血水，沿着她的鬓角和脖颈，冰冷地滑下。

“我知道你没那么容易死。”她忽然开口，声音嘶哑，平静，却带着一种连她自己都意外的、冰冷的穿透力，仿佛不是在对着一个死人说话，“像你这样的人，不会甘心就这么无声无息地烂在这里。”

“疤面”毫无反应，连睫毛都没有颤动一下。

“我也知道你听得见，或者……感觉得到。”Shirley杨继续说道，语气依旧平静，但握着药瓶和注射器的手，指节因为用力而发白，“你的手下都死了。你的任务失败了。‘方舟’不会记得一个失败者。你会像垃圾一样，被遗忘在这片荒地里，被野狗啃食，被风雪掩埋。什么也留不下。”

她的话语，如同冰冷的刀子，一字一句，切割着寂静。她在刺激他，用最残酷的现实，去刺激那可能还残存的一丝意识或本能。

“但是，”她话锋一转，声音压低，带着一种诱惑般的、近乎耳语的力度，“如果你告诉我，怎么用那些药救人……如果我的人能活下去……我或许可以……给你一个痛快。或者，至少让你死得……稍微像个战士，而不是一堆慢慢腐烂的臭肉。”

她在交易。用“有尊严的死亡”或“减少痛苦”，来交换救命的“知识”。这是一个恶魔般的交易，双方都是与死神共舞。她知道这很可笑，很危险，对方可能根本不在乎，或者早已失去了理解的能力。但她没有别的筹码。

“疤面”依旧毫无反应。只有风吹过他额前凌乱、沾血的头发，微微拂动。

Shirley杨的心一点点沉下去。难道，他真的已经彻底死了？自己这番举动，只是绝望下的可笑独角戏？

不，再试一次。

她不再说话，而是上前一步，更近地蹲下身（这个动作牵动伤口，疼得她闷哼一声）。她拧开那瓶注射液的橡胶塞，用颤抖的手，将注射器的针头刺入瓶口，小心地抽取了小半管清澈的液体。然后，她举起注射器，针尖在阳光下闪烁着一点寒芒。

“这是你车上的药。”她将针尖凑近“疤面”那毫无血色的、裸露在外的手腕皮肤，声音冰冷得没有一丝温度，“我不知道这是什么，也许能让你舒服点，也许能让你清醒几秒钟，也许……能直接要了你的命。你选。”

她在赌。赌他还有一丝残存的、对药物、对“控制”、甚至对“痛苦”的本能感知或恐惧。赌他作为战士，对这种“未知药剂注入体内”的下意识抗拒或评估。

小主，

针尖，轻轻抵在了他冰冷、皮肤松弛的手腕静脉处。只需轻轻一推……

就在Shirley杨的指尖即将用力的、千钧一发的瞬间——

“疤面”那一直毫无生气的、灰白色的、半睁的眼球，极其轻微地、几乎难以察觉地……转动了一下！幅度微小到像是幻觉，但那空洞的瞳孔，似乎极其艰难地、试图朝着抵在自己手腕上的注射器针尖……“聚焦”？！

他没死！至少，那最后一点掌管视觉或应激的神经，还没有完全熄灭！

Shirley杨的心脏猛地一缩，几乎停止了跳动！她强行压下巨大的震惊和一丝难以言喻的恐惧，稳住手腕，没有将药液推入，但也没有移开针尖。她死死盯着他的眼睛，放缓语速，一字一句，清晰无比地问：

“告诉我，急救箱里，治疗严重气性坏疽和败血症，用哪种药？怎么用？剂量多少？”

“疤面”的眼睛没有再动。他依旧保持着那濒死的、空洞的凝视，仿佛刚才那一下转动只是肌肉最后的、无意识的抽搐。但Shirley杨能感觉到，一种极其微弱的、难以形容的“变化”，似乎发生在那具正在冷却的躯壳深处。不是生机恢复，而像是某种深层的、属于“意识”或“记忆”的开关，被“注射器”和“问题”这两个关键词，极其勉强地触动了一下。